Boubacar non ce l’ha fatta. Non è stato ammesso all’esame di qualifica. Fra l’altro, anche con il mio voto contrario.

Boubacar è arrivato dal Burkina Faso all’inizio dell’anno scolastico 2005/06. Non parlava una parola di italiano ed era incazzato… nero. Dopo qualche mese di turbolenze fu chiaro che odiava stare in Italia e gli mancava il villaggio e il nonno, con cui era cresciuto.

In tre anni ha davvero imparato un sacco di cose. Parla italiano piuttosto bene. Si è impegnato, ha migliorato il proprio caratteraccio. Ma ci sono materie “astratte” come la storia, o la matematica, o peggio la meccanica, che proprio non riesce non dico a penetrare, ma nemmeno a scalfire.

Chissà che diavolo di “scuola” avrà fatto fino a tre anni fa. Da come mi guarda quando gli appioppo un articolo da leggere, qualcosa tipo “copia dodici volte le frasi alla lavagna”. Se cerchi di spiegargli un fatto storico anche vicino, tipo la seconda guerra mondiale, ti guarda come se di colpo avessi preso a parlare aramaico.

Insomma non raggiungeva neanche lontanamente gli obiettivi minimi della qualifica professionale. Avremmo pure potuto tirargli un sommo calcione nel didietro se almeno fosse stato portato per il lavoro manuale ma pure lì era pasticcione.

E quel che più mi addolora è che l’altro giorno, quando gli esiti sono stati pubblicati, e lui era lì dispiaciuto e triste fino alle lacrime, non sono stata abbastanza sveglia e pronta a dribblare le tante menate che mi assediano da settimane e non sono riuscita a parlargli. A consolarlo. Quanto meno a dirgli una parola buona. Un “mi dispiace”.

Se n’è andato e sono sicura che non lo vedrò più, andrà a lavorare senza uno straccio di diplomino, che ha alle spalle una serie di fratellini ed è il grande di famiglia.

Cazzo.

(pardon)